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烛残腊未央，月下舞罗裳。呜呼过三里，掩星辰，星摇雾曳，未问君王怨憎否。
整整齐齐的刘海掩在她饱满的额前。
油灯的影子倒映在粗糙的草纸上，无形的风勾弄着灯草上的烛火，逗地它弯了腰或是越拉越长。
笔杆摩挲着她的右手中指和食指间的指缝。
笔尖轻轻地提了提，完成最后一个笔画，成词。
捏起草纸的两段，拿起来，一双眸子快速地在草纸上扫了扫。
她越来越不满意自己最后一个字总是把最后一个笔画写成提。
还有，都说诗词是越写越有韵味，越写越经典，她现在越来越觉得自己不适合当个文官，自己适合当个史官·······
字写得贼快贼好，但是文理不通顺，她记得以前凌墨五岁写得一首诗，比现在她写得还好······
“唉······”轻叹了一声，随意地将手中的草纸卷�
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